Жизнь. Некуда бежать. Из этого василькового поля. Из непостижимого переплетения цветочных запахов и жужжащих, звенящих, зудящих сигналов этого чудесного места.
Иногда вся надежда на грозовой фронт вдали. Там твои мечты об обновлении. Мечты о крупных каплях дождя, падающих на тело маленькими кометами и вызывающих волны пронзительной дрожи. Мечты о яростных вспышках молний и доводящих до пика возбуждения раскатах грома.
Если бы у тебя была возможность убежать туда. Убежать из этого невыносимо сладкого марева разрывающего легкие упоением.
Ты же знаешь направление. Не как раньше, каким-то глубоким чутьем, а знаешь глазами, зацепившимися за серо-сиреневые клубы грозового фронта. Ты же давно измерила расстояние. Чуть дальше вытянутой руки, прямо за указательным пальцем.
Только кто тогда убежден, что ты никогда не убежишь? Кому посвящены твои пальцы, ласкающие верхушки травы в центре водоворота из незабудок и колокольчиков?
Это летнее пекло просочилось даже сквозь твои стопы, трепетно вдыхающие масляно-коричневый аромат земли. Растеклось в крови, смешавшись с огнем твоих озарений.
Попробуй побежать и васильковый цвет начнет переплетаться с небесно-голубым, сбивая с пути и заставляя трепетать даже кончики твоих волос. Эхо дождя смешается с шелестом полевого ветра пропитанного оттенками полуденной звенящей тишины.
И ты улыбнешься. Васильковое поле. Некуда бежать. Жизнь.