Солнце спит где-то там далеко-далеко
в глубине поэтических смыслов.
Ночь, фонарь и окно, ночью очень легко
перепутать условные числа.
Мокрый снег не летит, а течет молоком,
хлопья белыми кляксами пляшут.
Ночь качает фонарь, заставляя окно
посмотреть представление дальше.
Этот белый поток, словно белая тьма,
словно чья-то стирается память.
Ах, какая не русская эта зима,
европейская скользкая слякоть...