Мир простужен, а город устал от влаги...
Я смотрю в те ветрины, что мне не нужны...
Пару строк напишу на клочке бумаги,
И пути как назло все отчаянно сужены.
Это просто болезнь или приступ осени ?
Отчего мне настолько, настолько дурно?
Все деревья давно свои листья сбросили,
Да и тучи косятся сегодня хмурно.
Я устала от бед, неудач и больниц,
От погод и дождей, что рыдают ночами;
Мне бы просто не видеть толпу, не их лиц,
И забыть то, что было уже за плечами,
С чашкой чая закутаться в старенький плед,
Написать ещё пачку без адреса писем...
Все слова и стихи- как мой замкнутый бред...
Сколько, осень, осталась ещё твоих чисел?