Вислава Шимборская (с польского)
Это я, Кассандра.
А это мой город под пеплом.
А это мой посох и ленты жрицы.
А это моя голова, полная сомнений.
Это правда, я победила.
Моя правота, словно молния, расколола небо.
Я пророк, которому совсем не верят,
такое бывает.
Верят тем, которые скверно взялись за дело,
а все могло иначе,
как будто и не было вовсе.
Отчетливо как сейчас припоминаю,
как люди, увидев меня, смолкали на полуслове.
Смех обрывался.
Опускались руки.
Дети бежали к матери.
Я даже не знала их земных имен.
А песенка та о зеленом листочке —
никто ее не допел при мне.
Я их любила.
Но любила свысока.
Над жизнью.
Из будущего. Где всегда пусто
и откуда проще простого увидеть смерть.
Жалею, что мой голос был суров.
Посмотрите на себя сверху, — я кричала, —
посмотрите на себя со звезд.
Они слушали и опускали глаза.
Жили сиюминутно.
Былинки на большом ветру.
Как предначертано
от рожденья в бренных телах.
Но жила в них какая-то хлипкая надежда,
сознание, питающее мерцающий огонёк.
Они предчувствовали это мгновение,
ах, было бы хоть что-то
прежде чем –
Вышло по-моему.
Только что с того – выхода нет.
И только эта одежда моя, огнем опаленная.
И только эти лоскуты моих пророчеств.
И только лишь мое искаженное лицо.
Лицо, не знающее, что могло быть прекрасным.