Высверливая центр, границы раздвигая
всё - ни на чём, и - в никуда
какого хрена он? и на фига я?
что лучше - хуже, в чём же - нет и да?
Упрётся всё однажды в Мунков крик
в цветные сны, в интерференций лужи.
Заманчивая ерунда рисуется внутри
о том, что там, вообще,
снаружи...