Скорее Франция падёт,
И вечный Рим во мраке сгинет,
Чем, с туч слетая, самолёт
Мне принесёт с небес богиню.
Но в этом нет моей вины,
И в этом нет твоей заслуги,
И мы три раза прощены
Ордою налетевшей вьюги.
А сердце, прячась в темноте,
Окрасит вечность в цвет надежды,
На незнакомой долготе,
На широте метели снежной.