Я поэтом, увы, не являюсь,
Ибо мысли мои просты.
Лишь за совесть людскую цепляюсь
И строю к душе мосты.
Мои чувства написаны прозой,
В зале славы нет места мне.
Но надеюсь, что выкую фразой
Правду на коже, закалив на огне.
О любви не пишу, не умею
Говорить о великих дарах
И порочить ее не посмею,
Не найти всех истин в словах.
И родной зеленый домишко
Не нуждается в правильном слоге.
Я помню себя: мальчишка,
Но рад, что стою на пороге.
Я рад, что встречает собака
И бросается, лая, резвясь.
Вот он я, ваш любимый писака,
Обниму я родных, смеясь.
И мы сядем за стол деревянный,
Оживится изба, и потом
Я выйду во двор весь багряный
И поймаю снежинку ртом.
Я поэтом, увы, не являюсь,
Ибо мысли мои просты.
Вот оно счастье! Я удаляюсь,
Чтобы вновь наладить мосты…