утомленный мечтою

               
Мечтою долгою томим,               
я завтра встану спозаранку.               
И безысходностью гоним,
пойду в степях, искать цыганку.               
       Пусть мне красотка говорит:
       «Давай на картах погадаю,
       я вижу, что душа болит,
       судьбу твою, вперед всю знаю…».
Бальзамом мне, прольётся ложь,
на истерзавшуюся душу.
Я не скажу гадалке: - «лжешь»,
а стану дальше, её слушать.
       Она наврет, о даме пик
       и дюжине лихих делишек.         
       Её слова - живой родник,
       душа, которым жадно дышит.
Я знаю, что не обмануть
своей судьбы и тяжкой доли,
но захотелось, вдруг, хлебнуть,
хотя б глоток, цыганской воли.
      Среди палаточных шатров,
       свобода станет, мне подругой.
       В кругу играющих костров,
       на час, избавлюсь от недуга.
Быть может там, среди   ветров,
под тенью, кочевых кибиток,
найду себе, я тихий кров
и счастья  сладостный «напиток».
     Я буду петь и танцевать
     под  звук, гитарных переборов.
     И снова  станет волновать,
     меня, суть светских разговоров.
Пусть скрипка плачет, душу рвет,
слезу, выдавливая снова.
Тех звуков, сказочный полёт,
меня пробудит, к жизни новой.