Ортогонально горизонту
стоим, расставив ноги, мы,
и наши светлые умы
вникают в тайны мирозданья.
Увы, умы уже не те...
Стоишь, как вымерший бизон ты
на грани умозамерзанья
в тридцатилетней пустоте.
В тридцатиградусной жаре,
в тридцатиградусном морозе,
в сорокоградусном неврозе
ты никнешь розой на дворе.
И пусть орут тебе ура
и оратории играют,
пусть птеродактили летают,
маша крылами, как вчера —
тебе к ним не сойти уже,
как не взойти к иным вершинам.
Ты остановлен. Жизнь свершилась,
и лифт застрял на этаже.
1972