Август кончается, пишет природа,
Бабьего лета страницы свои.
Тихая осень, в судьбе непогода,
Птиц певчих нет, не поют соловьи.
Мягкое лето придёт не напрасно,
Новые тайны идут на заре.
в час сентября всё как будто погасло,
Но, ты поверь, всё придёт в октябре.