Хоть я, днями – сижу, устают, ближе к ночи - и ноги…
И тогда, собираясь в «обитель бессониц» - постель,
Подвожу я в Инете нехитрые «бдений» итоги,
Закрываю уже располневший слегка «Мой портфель»…
Там мой клад - там стихи, где живут мои черти и боги,
Где все те, с кем встречался - не в книгах, а здесь, наяву…
Все, к кому, не успев подвести здешней жизни итоги –
Скоро я «не за тридевять вёрст» наяву уплыву…
Здесь – не в радость мне мир, он, по сути – не пир, а похмелье,
Здесь – страшнее могилы «обитель бессониц» - постель,
Отпустите туда, где земля мягче пуха постели,
И закройте за мною бесценный мой клад - «Мой портфель»…