* * *
Из просветов, скважин
я к тебе – поить.
Сутолочь в пейзаже –
некогда любить.
Сложен быт и слажен:
пресен день, как мел,
ночь на землю – сажей –
смог, так уцелел.
Только сны не знают,
что давно распят,
и в любовь свивают
с головы до пят.
В сонном приговоре –
некуда бежать! –
мне, как дышит море,
рядышком дышать,
чтобы боль на убыль –
в тоненькую нить,
чтоб в истоме губы
простонали: «Пить…»