Опять за ручкой, над бумагой,
Придумываю я сюжет.
Согретый выпитою брагой,
Леплю с словесности букет.
Природа мысли мне наводит,-
Мол напиши, склоняя тех,
Кто красоту земную гробит
Из-за губительных потех.
Не хочется писать об этом.
Разгулов пир не отменить...
Особенно страдает летом
И осенью, что хочет жить.
Всплакнув ранимою душою,
Вновь сочинять стал, как всегда, -
О звёздах с лунною тропою,
Где тщетна варвара нога.