Я не могу не писать стихов,
Хотя мысли не знают строф,
Законов поэтики не понимают,
Они, словно "бля", из нас вылетают.
В тебя проникает ковш экскаватора
И вытаскивает всё наружу.
Ты пойми, он - бездушная сволочь,
Но он тебе крайне нужен.
Сидишь на заборе, поплёвываешь в урну,
А внутри тебя крестовый поход.
Расскажи о нем, и вот
Рождается стихотворение.
Прочитай его себе, подумай,
Рассуди, кто ты - Зевс или Иуда,
Нарисуй свой город N
И сознание, полное проблем.
Придут к тебе Бродский и Пушкин,
Двое из ларца.
Выдадут револьвер, перо и бокал
Русского образца.
Тут завеса разрушится,
И всплывут мечты.
Рождается новый поэт!
Не исключено, что им будешь ты.