Как летний зной в прохладный входит дом
Волною ароматов трав цветущих,
И голоса весёлых птиц зовущих
На праздник дня, где мир не скован льдом.
Так, твой июль осенних дней прохлада
Едва коснулась лёгким ветерком.
Душа дрожит цветущим лепестком
В предчувствии потерянного сада.
Пусть мой листок не может передать
Всех чувств души в её телесной клетке,
Словам дорогой верной не пройти.
Я вновь беру бессонную тетрадь,
Дар целлюлоз укрытых в каждой ветке,
И мысль спешит живой строкой сойти.