И рифмы что-то вовсе нет,
И вдохновенье покидает,
Но лишь белёсый лунный свет
Моё творенье возрождает.
О, как прекрасна осень эта:
Златые листья всё кружатся...
Наслада для пера поэта;
Ей можно только любоваться...
Не медли, друг, взгляни в окно
И посмотри на это чудо:
Как славно дышится!.. Легко...
Но жаль, что так недолго будет.
Идут года, и всё проходит,
Ничто не вечно в этом свете,
И лишь бессмертие находит
Любовь горячего поэта.