Среди поэтов был - и был низвергнут
С высот, когда поверил - заслужил...
Кто я такой - случайный лучик света?
Не нужный здесь - птенец, лишённый крыл...
Я жил в толпе - такой же удручённый,
Искусство презирал, считал - не для меня...
И звон капели слушал раздражённо,
Перед Весной не кланялся, но отвергал, кляня...
Изломан в отраженьях миллионов -
Ничем не лучше... Хуже - может быть...
Дорога, мост - а мостик слишком тонок,
Ручей внизу - и грязь... Какой же стыд!
Но поднят Музой из болот рассудка,
Обманутый, что - "миссия, бла-бла..."
Кто мог подумать, что такая шутка
Придумана, нарочно, для меня?...
И вдохновлённый, сочинял - казалось,
Что я теперь - поэт - не графоман...
В душе резвился буйный балаган...
Но нет таланта - ах, какая малость!
Посмейтесь нынче, те кто презирает,
За то, что меньше когти и клыки,
Чем у других - народ-то, точно знает -
Кому назначены и лавры и грехи...
В родном отечестве - не может быть пророка -
Читайте в Библии... Вы знаете - о ком?
Поэтом был - споткнулся на пороге -
Раздавлен был нависшим потолком...
В толпе - никто, никто - среди поэтов,
Которых много, пишущих - "как все"...
Смеётся Муза, но не жду советов -
Как быть тому, кто стонет на кресте...
Чужой везде - возможно, заблудился.
Среди миров - себе нашёл - не тот...
Затоптан в пыль, скребусь - считай, "полёт"...
А Небо - отобрали стены, крыши...
Поэт-ошибка...
Кровь стереть у рта,
И потолок сломать, и отломить от Неба
Кусочек белизны - вот, новая черта,
Изгибы букв...
И кто поймёт всё это?
20.12.2015