всё, что в нас было хорошего, тёплого, настоящего время крадёт, консервирует, перевирает. я не знаю, кто из нас раньше сыграет в ящик, но я верю - никто из летающих не умирает. я хочу нас увидеть морскими, свободными, смуглыми, провалиться в закат и вернуться с литой сердцевиной. расскажи, почему мы стоим под ружейными дулами, как другие глупые женщины и мужчины, но, как дети хотим до последнего верить в амнистию, в чьи-то крепкие руки, несущие нас от плохого, где твой ворот пахнет терпкими чайными листьями и там кроме "прости" нет совсем никакого слова, и я вовсе не брошен ни чудом, ни человеком, можно снова лететь, забывая сиротские зимы.
здесь никто из летающих не умирает вовеки,
не считая, конечно, пули из рук любимых.