* * *
Мысли-бабочки порхают,
и динамики поют.
Скоро Новый год. Вздыхая
опишу я свой уют.
– Что такое? Что здесь пишет
непонятное поэт???
Он давно уже не стрижен,
да и в мыслях – винегрет.
Он надеется на что-то,
хоть уже чуть-чуть совсем,
он служил в десантной роте,
он разбил свой гермошлем
при прыжке высотном очень.
Но остался, к счастью, жив.
В жизнь его внедрилась осень,
он от темени плешив.
Он стареет, хлещет пиво
или водку, когда есть
деньги, крайне торопливо
он в столовку ходит есть.
Кто он? Просто неудачник? –
жизнь прожёгший в белый дым.
Иль решает он задачи,
неподъёмные иным?
19.01.2013 / 20.12.2015