Сидит Поэт, естественно стареет
На подбородке волос теребя,
Про ерунду писать то он умеет,
Хотя предпочитает про себя…
От жалости к судьбе слезинка сохнет,
Он напряженно ухает как сыч,
А стих страдает, вот чуть-чуть и сдохнет
Всё тоньше…меньше, бац и… паралич.
Теряет зрение, а в животе химера,
Упорно наживая геморрой
Он ждёт, когда к нему прибудет вера,
Чтоб звук издать естественной трубой.
А волос из подмышек выпадает,
Белёсая щетина на лице…
Сидит поэт и ничего не знает
О скором, преждевременном конце…
20.12.2015г.