Над сиамским заливом заря,
нет, упавшего солнца отсвет,
он короткий, но яркий, как пламя,
так над ним уже тысячи лет.
Тайки, чайки на пирсе,
на углях крутят рыбу синьяж,
говор их, как любой иностранки
в фантастический вводят мираж.
И, как есть, над волной белой рыбой
проплываешь в живые леса,
к тебе тянутся руки, лианы,
из кувшинок растут чудеса.
Ты таких и во сне не увидишь,
а увидишь, не вспомнишь потом
женщин ярче цветущих магнолий,
а коснёшься, то вспыхнешь огнём.
И вплывут в яркий круг с неба птицы,
их не будет большого числа,
но какие польются к вам песни,
это сон, это радость, весна.
Наша, та, после долгих морозов,
когда льдинки в ручьях чуть звенят,
а собравшись потом пароходом,
уплывают туда - куда взгляд.
Твой достанет, до русских берёзок,
до сиамского чуда в снегах,
до упавшего солнца за горы,
это ярко, как летом в санях.
С ямщиком, да под выстрелы ружьев
закатиться на жёлтый, их, пляж
и с разбегу в солёную воду,
это ли не сиамский мираж.