Найдется тот, кто непременно скажет,
Поэт, мол, постарел, не тот уже.
В своих стихах, как прежде, не отважен.
И тормозит порой на вираже.
Найдется тот, кто с этим согласится,
Участливо кивая головой.
Им все равно, что раненая птица,
Крылами бьется в западне лихой.
Найдется тот, кто это все услышит,
И тут же разнесет по миру весть.
На львином троне, копошатся мыши.
У зависти всегда в почете лесть.
Найдется тот, кто в это не поверит
Пустым враньем все слухи назовет.
И презирая "орден лицемеров",
Он будет ждать стихов моих полет.
Из-за него и веры его ради,
Бесстрашно ввысь небесную взлечу.
Я в клочья изорву свои тетради,
Стихами разожгу души свечу.
Строкой своей у совести на страже,
Пройду за ней. Свеча моя - мой свет!
Найдется тот, кто непременно скажет:
«Поэт живой! Да здравствует Поэт»!