Лето 1812 года
И падал луч на стенку косо,
Она писала мне письмо
И голубь милый, добрый, сизый
Мне ворковал в ее окно.
И почерком прилежным, детским,
Чтоб сразу мог ее понять,
Ах, сударь, ведь так мало места,
Чтобы друг друга избегать.
Ах, граф, меня прошу простите,
Я замужем, уже давно,
Вы к сердцу нить перерубите,
Хотя, теперь уж все равно.
Она сидела и писала,
Бедняжка плакала о нас,
На плечи локоны спадали
Перед трюмо в столь ранний час.
В Москве бурлящей обьяснить
Пожалуй не смогу умело,
Ваш флирт, кого могу винить,
То, что душа окаменела.