Выбор прост: я всего лишь останусь собой,
Мрачной, усталой, без веры в лучшее.
У которой в черепе, шумный рой,
Той, кто вечно орет про насущное.
Кто хочет все нити взять, разорвать,
Не красит черные полосы белым.
Той, что сильнее, чем целая рать,
Но,знаешь, уже очерчена мелом.
Не признающей, что ей кто-то нужен,
Ведь столько писала о сладкой свободе.
Той, чей голос прокурен, простужен,
И вечно одета не по погоде.
Той, кто устала каждый раз верить,
И снова поверит (да сколько же можно?)
Той, кто вечно себя с кем-то делит,
Себя отдает, ведь это не сложно.
Той, кто с собой говорит, в одиночестве,
Но при чужих и слова не выронит.
Кто пишет в стихах, себе же, пророчества,
Или проклятья, но выболит...(выболит?)
Я знаю, таких в нашем мире не любят,
А если и любят, то точно уж психи.
Таких больно режут, таких больно рубят,
Таких поминают, как водится - лихом.
Но я заплачу эту дань, эту подать,
Я буду одна, но я буду собою.
Нельзя по другому, пора бы запомнить.
И да, я узнала, чего же я стою...