Я знаю, как меня читают.
Бегом во весь опор, скользя.
Они себя как автора считают,
А я безграмотный
И мне писать нельзя.
Но здесь я просто лишь храню стихи.
Словно в архив по полкам расселяю.
Они ведь не такие и плохи
И даже радость людям доставляют.
К тому же, не всегда
меня здесь достают,
А иногда и комплименты получаю.
Бывает, что слегка и критикнут,
Но лучше места, для стихов своих,
Не знаю.
Ну, что поделать?
Некогда учиться.
К тому же поздно. Уж года не те.
И тороплюсь.
Ведь всякое случиться.
Восьмой десяток. Потому боюсь.
А здесь хранить никто мне не мешает.
Где отыскать,
наследники все знают.
В стихах моих богатство всё моё.
Я в том уверен.
Спасибо всем за ВСЁ.
***