Будет осень - время золота и парчи,
время листьев, летящих в лето... Давай прочти
или Маркеса, или Гессе, но вдруг и так
осознаешь, что даже осень - это мечта...
Ведь мечтается о возможности делать шаг
по асфальту, в котором теплится не душа,
а привычный рекламный - но дорогой - неон,
ограниченный в выборе: быть или выйти вон.
И мечтается о возможности делать вдох,
ощущать под ногой на кочке тяжёлый мох.
И в ладонях родную ладонь незаметно греть,
и смотреть, как меняются цифры в календаре.
И мечтается о возможности слышать звук:
шелест листьев, собачий лай, непонятный стук
в шесть утра - в каком-нибудь городе, не в Москве,
где предчувствие снега тоже приносит свет.