Молча, глотает вечер
серый денёк короткий…
Питер сутулит плечи,
словно больной чахоткой –
Шляпа на лоб надвинута,
ворот плаща приподнят –
От невозможности климата
тошно ему сегодня…
Хоть повидал он всякого,
только привыкнуть трудно
К этой всегдашней слякоти,
к этой палитре скудной –
Ночью, туманом полной,
снятся ему частенько
Теплого моря волны,
белых дворцов ступеньки…
Солнца бокал он выпил бы…
Только судьбой привязан
К невским гранитным выгибам,
к милым чугунным вязям…
И, просыпаясь утром, он,
сон вспоминая яркий,
Небо мышинно-хмурое
делает аватаркой.