Поэт лежит на смертном ложе,
И тихонечко бормочет.
Ничего уже не может,
А стихи писать он хочет.
Заключение врача,
-,,Не дождетесь, не сейчас.
Муза просит пол часа,
Он порадует всех нас,,
Вот лежит он и бормочет,
То он плачет, то хохочет.
Не понятно, что он строчит,
Уходить от нас не хочет.
Муза видит, что нужна,
Время тянет всё она.
С ним приятна и нежна,
Опьяняет без вина.
Поэты стихами,
Свою исповедь ведут.
И строчки, словно швы на раны,
С трепетом кладут,.
Вот вроде всё и сказано,
И боль отступила.
Но грех с рождения с нами связан,
Снова душа заныла.
И снова все опять, сначала,
Толкает Муза в бок-
,,Пиши, Пиши!,,-она кричала,
-,,Пиши, а значит и дыши!,,
****
Если Муза загуляла,
И не хочет приходить.
Ты попробуй хлебом, салом,
Ее обратно заманить.
Если это не поможет,
И не хочет подходить.
Тут подход другой ей нужен,
Нужно Музу отпустить.
Если Музе скучно стало,
В тягость ей твоя мазня.
Не пиши, ведь, что попало,
В уши ей вливать нельзя.
Надо ей и отдохнуть,
Пусть она соскучится.
Собери котомку в путь,
Пусть у других помучится.
Не мучай Музу, отпусти,
Пусть бежит к другому.
Будут и у тебя стихи,
Резать по живому.
*****
Как читаешь стихи матом,
Дрожь идет по коже.
Так и хочешь этим гадам,
Просто плюнуть в рожи.
Если мат по смыслу прет,
Это еще ладно,.
Если просто уши жжет,
То писать не надо.
И пусть с матами Чума,
Вас не беспокоит.
А то мир сойдет с ума,
В невежестве потонет.
Приукрасить можно стих,
Тихим, добрым словом.
Но самовлюбленный псих,
Не знает такого.
А теперь Вы мне скажите,
-,,Не дразни Поэта,
Потихонечку пишите,
Не думайте про Это....,,
И когда писать не в радость,
Начинаешь писать гадость.
Лучше просто помолчи,
Ахинею- не строчи.
****
Стихи -это сокровенные мысли, которые становятся всеобщим достоянием.
И часто перестают быть твоими.