Мне и во сне звучат стихи,
Я очень часто мыслю ими.
Но только личные – тихи,
А вот безличным нужно имя.
Прессуя скудный разум мой,
Они лишают права лени,
Как будто я была немой
Фигурой много воплощений.
И этот стихотворный шквал
Фильтруя, выдаю – фрагменты –
Те, что мой опыт естества
В какие-то свои моменты
Собою подтверждает. Те,
Что объясняют, помогая
Моей разумной немоте
Понять, что истина – другая –
Что беспредметна и проста,
И что совсем невыразима:
Танцующая пустота,
Взыскующая негасимый
Рассвет… Она собой зовет,
Канва лучистая вибраций,
В нас этот зов внутри живет –
Как предложенье, отказаться
От коего мы не вольны.
Так, океан вовек не спросит -
Ну, как ты? - у своей волны.
За горизонт ее выносит
Ее же воля: быть.