Может быть, это всё выдумал Бог,
/это всё/ вновь происходит со мною,
слабо заметный лиловый дымок
тянется в вечность прозрачной рекою.
Это желание всё объяснять
умерло в месте возможности слышать
то, что никто не посмел бы сказать
даже и стоя у края на крыше...
Что с этим делать, приладить к чему,
если оно не имеет названья?
Каждой зимой ожидаешь весну,
каждой весной происходит прощанье.
Только вслепую, не зная, любить,
значит любить /это всё/ понарошку,
Бог разбирает меня, как матрешку,
но не решается просто спросить...