Под серпом луны,
Заглядывающей в полуоконный мрак,
Сидит перед мольбертом
Пожилой художник,
Творит, рисуя.
Что видится ему
В закрытых ставнях полутьмы,
При всполохах зажженной свечки,
На фоне жалкой утвари,
Где только труд и беднота.
Большая тень провисла на обоях,
Как строгий страж,
Ниспосланный судьбой,
В душе у страждущего
Боль мучений
И муки тишины,
А на холсте - молва.
Сидит он сгорбленный
И одинокий,
Мерцает серп луны далекий,
Заглядывая вглубь полуовального окна,
Выхватывая фоном
Сгорбленное чело,
Его разбитые очки
И редкий седой влас,
Его заплаканные очи
И взгляд,
Дрожащий вникуда,
Его изогнутую спину
И неосмысленную стать.
Сидит художник
И в мечтах
Творит, творит, творит...
Не кара мукой путь ему вещает,
И не страдания скитальца,
Но вечный труд
Во славу Божию.
Талант дан не на потребу дня,
И не во имя эгоизма,
Потешить собственный дурман,
Талант от Бога дан,
У каждого он свой.
Не головой им отмерять,
Но утремляться в истинные дали,
Отдавшись по волнам,
Не вспоминать,
Не думать,
Не роптать,
Но свято верить.