***
Однажды утром он проснулся.
И понял, мир не черно-белый.
Своей он мысли улыбнулся
И стал в тот миг таким же серым.
Набрав в легкие дыма машинного,
Он ступил на неведомый путь.
Он отправился в магазины,
Чтоб от серости там отдохнуть.
Но одежда была тоже серая,
Книги серые, серый диван.
Он надел веселую маску,
Чтоб не думали, что истукан.
Он добрел в своем настроение
В музыкальный какой-то салон,
И среди всеобъемлющей серости
Исцеленье себе он нашел.
Лишь увидев гитару простую
Всеми чувствами цвет ощутил.
И теперь он уже не тоскует,
Хоть такой же копальщик могил.
Возвращаясь с привычной работы,
Он гитару бережно берет.
И ласково перебирая ноты,
Свое сердце он светом зальет.
А на завтра его хоронили,
И погас для него жизни свет.
Вы о нем, конечно, не грустили,
Но а он не грустил вам в ответ.
Но однажды к его гитаре
Прикоснулся другой человек.
Его дух тут же растаял,
В октябре тогда выпал белый снег.
"21.05.2007"