Ах, отчего не пишутся стихи?...
И отчего свободно, как и раньше,
Не складываются рифмы-лепестки,
В тугой бутон мелодии, без фальши...
Точнейших образов хмельной нектар,
Собрать бы жалом кончика пера,
Чтоб словом выразить души пожар,
В объятьях Музы пребывая до утра...
Ах, отчего на сердце пустота?
Унылое томленье, безразличье?
И отчего уж я давно не та,
Что грезила о подвигах, величьи?..
Ужель сломалось что-то во груди?
То, что рвалось, боролось и сияло?
Неужто все осталось позади?
И мира целого, теперь уже не мало?
Ах, отчего не пишутся стихи?
Без голоса Евтерпы, что мне в жизни?
Отмаливать без устали грехи,
Покорно ожидая звуков тризны?
Взрослее стала я? Остепенилась? Сникла?
Неужто боле духом не воспряну?
Ужель с мирскою суетою свыклась,
И супротив нее уж не восстану?..
Быть может, еще это не конец,
А лишь привал, затишье?.. Может статься,
Тайм аут взял мой внутренний боец,
Набраться сил, чтоб свирепее драться...
И оттого, не пишутся стихи,
Не складываются рифмы стройным слогом,
И на страницах порастают мхи,
Покуда спит боец, хранимый Богом...
Январь, 2012г.