Лето приближается к зениту.
Вкусно пахнет скошенной травой.
А меня опять, будто магнитом,
Так и манит ласковый прибой.
В отпуске скорее еду к морю,
Чтобы, как проснёшься, - вот оно!
Где в стадах на голубом просторе
Гонит ветер пенное руно.
А вот почему так, - я не знаю.
Может, мною правит гороскоп?
Если я и «рыба», то – морская.
И стремлюсь к нему из года в год.