Кто-то жмётся к Волошину,
Кто-то к Анне Ахматовой
И, нежданно-непрошенно,
Кто-то лепит горбатого,
Не указ, дескать, классики,
Я не хуже Есенина,
Ведь пишу не побасенки -
Про погоду осеннюю.
С музой долго не чикаясь,
Синь и стынь, виру с майною
Отрифмуют, как инопись,
С поэтической манною.
Голосуют без имени,
Жеребьюют без помысла,
У Пегаса нет вымени,
У поэтцев нет совести.
Не овечки невинные
Немтыри беспардонные,
Не герои былинные, -
Полудурки бездонные.
Кто-то скажет, - пусть кружатся,
Как обломки тунгусские,
Мне ж по-прежнему тужится
За язык, мы же русские!
Пусть бы бегали голые
Или пили без продыха
Эти пустоголовые
Миллион с лишним олуха.
Только тяга к писательству
Всё у них перевесила,
Словно златоискательство, -
Хоть погано, да весело.
Им вручают то грамоты,
То заветные пёрышки
За бездарную пахоту,
Да за звонкие пёрдышки.