Как же быть,
Как мечтать,
Чтобы однажды встать
И понять, что уже ничего не поменять.
Проходя по улице поздней весной,
Сметая ногами красные листья,
Усматривая внизу, в лужах лишь серебряный блеск, издаваемый луной,
В голову неперерывно лезет мысль былого ненастья.
Ветер, снег с дождём, но мимо трамвайного депо
Босиком в леденящий холод ты ищешь заветную рельсу,
Которая выведет на маршрут в даль города сего,
Лишь скорее вперёд, к невиданному прогрессу.
Но о каком прогрессе может быть и речь,
Если тленный дым окружл тебя везде и всюду,
Если даже и пирога не хочется испечь,
Если плохие сны ты уже видишь прям вплотную.
Шум машин слышен так слабо,
Словно еле стучащий дождь по окоченевшему стеклу.
И солнце уж не встаёт так рано,
До самого рассвета я глаз своих не сомкну.
Почему так иррационален этот день, неделя, час.
Почему не вспомнить мне того вчера,
Что принёс мне очередное завтра ещё раз,
Едва отдалившись от межгоризонтного тогда?
Может, это и есть проклятие,
Что каждый день сливается... в единение,
Как последний оплот любви и счастья,
Исходит вниз последнего феникса испепеление.