Ломают копья, луки, стрелы...
Всё для того, чтоб свысока
Взглянув, сказать - как неумело
Твоя топорщится строка...
Себе придав побольше веса,
Имея значимости вид,
Не понимая ни бельмеса,
Ярлык навесят - "не пиит".
А "не пиит" строчит бездумно
И странный мир его не плох.
Не понимая мир "заумных",
Роняет строчки, как горох...
И сам себе он бог и строгий
Судья, карающий огнем
Безжизненно пустые строки,
Внимая Музе за плечом.
На хлеб намажет вместо масла
Рассвет и тополиный пух,
Добавит мака атлас красный,
Луне зачитывая вслух...
Прислушиваясь к ритму сердца,
И только там найдет ответ,
Ловя пульсирующим скерцо
Вновь зародившийся сюжет...