Вся наша жизнь, как нитка бус.
А «бусинки» — годочки.
А День рождения — праздником
Для сына или дочки.
Торопят так они года,
Чтоб вырасти скорее:
Возможным станет "всё", когда
Детишки повзрослеют.
Но, старше став, умнеем мы,
Внезапно понимая,
Что "счётчик» тот остановить,
Легко может «слепая».
Та, что приходит, не спросив,
И забирает лучших.
Хоть называют это всё
Порой - «несчастный случай».
И потому спешим мы жить:
Торопим ход событий.
Так хочется признаний нам
И новизны открытий.
И очень часто, «на лету»,
Теряем «дорогое»,
То, что не стоит денег, нет.
Оно - совсем другое:
ОНО - ТВОЁ. И здесь никем,
Ничем незаменимо.
Но время вспять не повернуть,
И не вернуть, что было.
И День рожденья ждём уже
Не праздником — итогом:
А всё смогли ли сохранить
Мы на своей «дороге»?
Как жили здесь? Себя дарив?
А может — разрушая
Себя, других? Для многих Жизнь
Одна игра большая.
И на вопросы дать ответ
Несложно ведь, поверьте.
Вы только оглянитесь, и
Откроется та «дверца»,
Что закрываем на "замок",
Упрямо вдаль шагая
В надежде: вдруг, там впереди,
Откроется другая.
А за закрытой «дверью» что?
Победы, поражения?
Нам дальше налегке идти,
Иль с грузом сожаления?
На срезе дерева года
Отмечены природой.
А День рождения человек
Встречает год от года.
И, если очень повезёт,
То «нитка бус» пополнится:
Чем больше прожитых им лет,
Длинней она становится.
А потускнеют «бусы», иль
Сверкать станут со временем,
Зависит лишь от нас самих:
Какой «уход» применим к ним.
И чтоб сказать когда-нибудь:
«Года — мое богатство»,
Нам с вами всем, друзья мои,
Придётся постараться.