Не о погоде, о себе пишу,
Опять под дождь ведёт нужда.
Я над собою зонт держу,
Бежит, бежит ручьём вода.
Надел резиновые боты,
Ногам и сухо тепло
И с головою нет заботы,
Дождю, декабрьскому, назло.
Не промокает, длинный, плащ,
Из шерсти свитер тело греет,
И нет погоды этой краше,
Она любой, поверь, милее.
Я принимаю так её,
Бальзам она на душу льёт.
К ней льнёт нутро, нутро моё,
Она по вкусу, точно, мёд.
Иду, а всё во мне ликует,
Как водопад, из водослива,-
Клокочет, пенится, бушует,-
Его, из брызг, как знамя, грива.
И я, подхватываю знамя,
Я не даю ему упасть,
Кумач трепещет, точно пламя,
И разжигает в клетках страсть.
Я поднимаю к небу руки,
Ловлю дождинки все лицом,
О, как сладки, мне эти муки,
Когда мы с дождиком вдвоём.
22.12.15