как мы ничего не знаем о тех, кто не пишет писем,
кто сразу стучится в окна то голубем, то змеёю,
мой сон - это только странник в осенней накидке лисьей,
и, кажется, это ты - тот кто снова идёт за мною,
и, кажется, всё путём, лишь бы путь не кривил дороги,
петлять по чужой стране я за длинную жизнь устала,
и истина не в вине, а в холодной воде касталий,
мой сон - это только странник в личине единорога.