Мусор окрестных улиц
Станет горой к утру.
Крепко же вы заткнули
Совести нам дыру.
Дворник меня ругает,
Черной трясет рукой:
Разве метла плохая?
Это ты сам такой.
Денег даю повинно
Нищему, прячу взгляд.
Позже, в отделе винном,
Он этим деньгам рад.
Крестит меня, сморкаясь,
Тут же, одной рукой:
Жалость твоя такая?
Это ты сам такой.
Мимо дворцов нескромных
В спальный район иду.
День отработан полный
Лишь за одну еду.
Мне депутат вещает,
Крепкой трясет рукой:
Разве же власть плохая?
Это ты сам такой.
Сколько ж примеров этих,
Можно роман сложить.
Кто же за все в ответе,
Как с этим можно жить?
Ветер со мной играет,
Треплет сырой рукой:
Это не жизнь такая,
Это ты сам такой.
/декабрь, 2015