Бывает комом и экспромт,
Стыжусь потом сверх меры,
Но...каждый мне они- как зонд,
В стиховой атмосфере,
Они расскажут о ветрах,
О бурях, нам грядущих,
О всяких разных пустяках-
Великих, и насущных...
И каждый- мной рождённый птах,
Из клетки сердца пущен.