Пустопорожние крики, глаза мутно-красного цвета, в которых больше не играет искра.
В наших карманах "марки", но мы знаем, что нам некому написать этих писем.
И все что мы видели вчера, завтра взорвет детский мозг и начнется эпистрофа.
Трос лопнет, табурет упадет и выживших накроет передозами личностей.
Невыносимо оставаться одиноким на пристани будней, среди бушующих ветров и гор недостатков.
Бытие превращается в фарс в полупустых коридорах больниц и приемных пунктов,
Питаясь таблетками, остатками души, форсируя неизбежность нехватки воздуха,
Чтобы начать все заново и зализать побои минувших часов и минут.
Мы все бы смогли, правда, но наше небо сорвется каскадом осадков,
Потушив сигнальные огни и разрушив коррозией основание городов.
Мир окажется серым даже в розовых очках, но все это не важно, ведь мы сошли с ума и больше не верим в тепло.
Брызги окситоцина в лицо.
Твое все начинается под ребрами и заканчивается распадом планет.
Жаль, что это "все" утонет в морях спиртного, если не хватит сил и слов.
А в наших карманах все те же "марки", но мы знаем, что адресата этим письмам по-прежнему нет.
Завтра от наших судеб и тел ничего не останется.
Гори, моя любовь, в диком танце созвездий, миров.
Ведь все неважно, знаешь, все так неважно.
Мы сошли с ума и нам это нравится.