Люблю…кого и что?- не знаю…
Быть может Родину, а может – нет.
Пишу стихи… Зачем? – сама не понимаю…
Не стать поэтом мне,
Чтоб стать им надо много лет
Исканий, странствий и мучений,
Познать и горе и нужду,
Пройти стремглав огонь и воду
И не разбиться о беду.
Ведь у поэта - стих рекою,
А слово каждое - цветок в саду,
А я и в рифму-то две строчки
Сказать по-правде не могу...
Разве можно жить ничего не любя?
А ведь это - так, греха не тая
В душе моей лишь одна пустота.
Ни капли любви и не крохи тепла.
Моим стихом не убить, не согреть...
Им невозможно послать на смерть
За все, что так дорого сердцу любому,
За Родину-мать, за любовь к большому
и светлому миру,
За правду и счастье,
За мир на планете,
За то, чтобы счастливы были все дети.
Я холодна как лед, тверда как камень,
Не растопить душу мою ни на каком огне.
И сердце раскрошить мое Вам не по силам,
Как не по силам сделать это мне...
Мне нет ни счастья, ни покоя в жизни,
Я знаю это и мне не о чем жалеть,
Я равнодушна ко всему на свете.
Но только на чужое горе не могу смотреть...
Мне легче на себе тащить всю тяжесть
Борьбы, обид, и муки и тоски,
Но если я узнаю, что страдает друг мой
У сердца моего сжимаются тиски.
И леденеет кровь моя и леденеет стих.
Поэт же всем тепло свое дает,
Но чувствую своей холодною душою,
Что все это призвание мое…
1987г.