Жизнь раздирая на мелкие крохи,
пытаемся в книги вставлять эпилоги,
стерты границы морали и чести,
мы поддаёмся тщеславью и лести.
Рушатся мифы и рушатся горы,
ненависть лезет к нам в мониторы,
лезет с экрана, с колонок газет -
словно отрава - спасения нет...
Я понимаю, что это - работа -
душу из грязи тащить из болота,
и промывать её чистой росою,
и наполнять её чистой слезою.
Строчка за строчкой, кончается память,
слишком легко сердце нежное ранить,
даже ранима, душа - из гранита.
Я эпилогом еще не убита.