Вы хотели ещё тетрадь?
Я ещё написал немного,
Ведь у Вас широка дорога,
Ну а мне за строкой бежать
Вдаль, туда, где слова уже
Не имеют большого веса,
И луна убегает лесом
От проснувшихся сторожей
Не ищите в моих словах
Мысль глубокую, смысл тайный:
Это всё до того случайно,
Что не держится на листках.
Только знаю я, Вам легко
Если я говорю стихами
И желательно, чтоб не с Вами,
И от Вас где-то далеко.
Так давно повелось у нас,
После первой, наверно, встречи:
Если вслух не ведутся речи,
Я потом, вспоминая Вас,
Выводил два десятка строк
На клетчатом листке бумажном.
Может, Вам это было важно,
Может, нет, я понять не смог.
Помню, даже однажды Вы
Мне сумели в стихах ответить,
Я храню теперь строки эти
Где-то в сумерках головы.
А ещё мы любили петь
(Я любил, может Вы не очень?),
Так, без повода, между прочим,
Мне хотелось для Вас гореть…
Буду помнить я вас всегда,
Если что-нибудь помнить буду,
Вот опять… подцепил простуду.
Обрываются провода.