Томился
слов несказанных поток
рудой бесформенной
в медеплавильной топке...
А после
жаром пышащий лоток
струю оранжевую отправлял в опоки.
Хотят ли, нет
СЛОВА,-
на то он цех -
формовочный.
А как ещё умерить
ту спесь и прыть,
ту дерзость и злой смех,
как не одним из ходовых размеров?!
И вот уже готовая строфа,
Ещё дымясь и брызгами сверкая,
Поэта выдаст с головой:
- Профан!
А он
с досады ей:
- Сама такая!
Размолвки век недолог!
И уже
Одна строфа
спешит сменить другую!
Как ярок мир на верхнем этаже!!!
И звёзды - рядом!
Выше не рискую!
23.12.15