Он мне напоминает морг,
Где трупы книг лежат убого,
Забытые людьми и богом.
Но если б был на свете бог,
Он это б допустить не мог…
Здесь книг никто не покупает,
И муха тут не пролетит,
Напрасно книги выпускают…
Орёл-могильник прилетает
И одинёшенек кружит…
Бывает очередь за пивом,
За колбасой,
Но нет очередей за чтивом,
Само собой, само собой.
Но пишут, пишут, пишут, пишут…
И вот возмездие пришло.
Не то давно срывает крышу…
Не то - уже её снесло.
Когда б ЛермОнта прочитали,
Бумагу б пачкать перестали.
Гляжу сквозь собственную призму:
Стоит Шекспир. Лежит Донцова
На этой ярмарке идиотизма
И пофигизма, не то слово…
Можно продолжить этот ряд.
Тут торжество макулатуры
Над гибелью литературы,
И нет пути назад.
А баб строчащих собралось -
Несметная чумная сила,
Как бы Чернобыль с Фукусимой
Рванул… и понеслось…
О мужиках не говорю,
На них всегда душой горю…
Верховному бы подсказать,
Пора бы запретить писать,
Чтобы бОмагу не марали,
А заодно и не читали.
Под это и указ издать,
Как сделал бы товарищ Сталин.
Хотя давно я не читаю,
Поскольку чтиво это - зло,
Масштабы просто поражают,
И говорят, так отмывают
Издатели бабло.
Решил Донцову полистать…
С оглядкою и осторожно…
Я бы не смог так написать -
Читать почти что невозможно…
С фантазией здесь не богато,
Уж лучше б занялась развратом…
Тем более, на порнографию
Мир обречён, и это правда.
И если так у нас везде
Работают, как эти пишут,
Тут быть беде…
(Хотя кого это колышет…)
И если б танки, самолёты
В России делали порой,
Как пишут эти кишкоглоты -
Нас голыми б руками взяли,
Само собой…
Нас бы давно завоевали…