Я много видел в жизни этой.
Хоть мне немного юных лет.
Я называл себя поэтом,
Но из меня плохой поэт.
Ведь от меня уходит муза...
Словно художник от холста!
И мозг устал от перегрузок!
И на груди уж нет креста!
Та,что осталась в моём сердце,
Покинула меня давно.
Не зная тут куда мне деться,
Я запивал вину вином.
Повсюду сложные вопросы,
На нашем жизненном пути.
Я для кого-то живу просто.
Вот знать бы мне куда идти.