Моя муза мне вряд ли простит этот стих
Этот стиснутый в пасти осколок
Рваных чувств, что я в сердце своем породил
И растил, поднимая с пелёнок
Эти рваные чувства на злобу любви
Как обиженный кем-то ребёнок...
Вряд ли муза моя мне - подонку - простит
Гнев и грусть, что так близко к себе подпустил
Уколовшись об сотни иголок
Вряд ли Бог разрешит харакири души
Этот сшитый в отчаянии выход
Что готов я в безумстве своем совершить
Искромсав свою душу под дыхом
Что горела когда-то в любви, но от лжи
В миг затухла, без шанса вновь вспыхнуть...
Вряд ли Бог мне - безумцу - убить разрешит
То, чем я больше жизни своей дорожил
Пока пыл мой в нём не был издыхан
Ты навряд ли поймешь мою сладкую ложь
За которой скрывается гнев мой
Гнев моих рваных чувств, нескончаемый дождь
Что скрывается в облаке белом
Угрожая потоком предательских слёз
Что пройдут по щеке моей бегло...
Ты навряд ли поймешь, до чего же хорош
Этот стих, этот остро заточенный нож
Что разрежет души моей вены
***
Мне навряд ли когда-то удастся забыть
Эту прыть в твоем каждом движении
В твоем взгляде едва уловимую нить
Аромата цветущей сирени
Этот взгляд столь глубок, что его лишь увидь
В тот же миг упадешь на колени...
Мне навряд ли уже в этом взгляде побыть
В этом море зеленом безропотно плыть
Перевернутым изображением